En el jardín extranjero
florecen ficciones caídas de no se sabe dónde.
Sombras azules cobijan
el deambular de tus días mecánicos
sin sobresaltos que hagan temblar
estas palabras que te cosen
trajes a medida.

En el jardín extranjero
no hay -ya- hongos mágicos
ni musgo que aterciopele tu sueño.

(y) Ahora, si quieres
ya puedes descansar ahí
en el patio trasero plagado de naranjos
de paredes encaladas hasta el cielo
para que te devuelvan la luz nívea
y ancestral del parpadeo cósmico
de tus días
                 hermosos...

Si tú quieres...

(en El Molino, el 27 de julio,

a las tantas y pico de la noche)

HOY

Hoy pensamos la vida entre amigos

que nos explican la dureza sin tregua de lo imposible.

Hoy imaginamos mundos posibles, amigos posibles
amores posibles que nos expliquen
quiénes somos.

Y el silencio de las cocinas.

Hoy
espejos cóncavos, infinitos espejismos,
bucles retroalimenticios más allá del horizonte
que afianzan nuestras razones
para habitar sólo el cuarto de estar.

Y el silencio tornasolado de las cocinas.

Hoy
la salmodia mecánica del acordeón dice:
“¿para qué sirven los niños?”

Y nos recita el relato que nos configura, diciendo:

“yo
        soy
                 yo”

Y el silencio, siempre el silencio de las cocinas.